¿…
Yo.
En medio de mi propia
nebulosa.
Escribo para entenderme.
Me leo para entenderos.
Transcribo los jeroglíficos
para extirparme
un idioma,
un lenguaje de recóndita escalera.
Esos versos
de palabras
que son cánceres
de oxígeno.
Un rompecabezas
que no rompe,
que se pierde,
náufrago,
y reniega…
Escribo
-¿es que no lo véis?-
para arrancaros.
Ese estómago…
A veces debo ser yo.
A veces son sólo ellos.
..?
Ausencias,
Voces,
Miedos,
Soledades,
Silencios.